Фернан Нежный

Город воспоминаний

+59
Октябрь встретил меня мелкой моросью в аэропорту. Сколько лет я не бывал в родном городе? Пять? Десять? Таксисты наперебой предлагали свои услуги по завышенной в трижды цене. Ну, хоть что-то никогда не меняется и вряд ли изменится на моей памяти. Пересечь стоянку, пройти мимо автобусной остановки и там взять такси за сумму, уменьшившуюся на треть.

Таксист - молодой парень. Слишком живой. Настолько, что даже морщусь, глядя в боковое зеркало. Он суетится, заводится, дворники плавно проезжаются по стеклу.

- Вам куда? - наконец, интересуется он.
- По городу проедемся.

Он послушно трогается с места и сам выбирает маршрут. Не командую. Просто смотрю в окно. Сначала новостройки. Их не было, когда в последний раз я навещал этот богом забытый уголок, а сейчас вполне город. Почти мегаполис. Слишком живой.

Тут, наверное, хорошо уживаются такие, как мой водитель. Шустрые, жизнерадостные, в вечном движении. А амёбы, уставшие от жизни, типа меня, здесь не приживутся. Впрочем, всюду они лишние.

Парк. Почти такой же, только настроили много детских аттракционов. Даже проезжая мимо слышу, как дети резвятся, кричат, играют. Да, этот город для них.

- Поехали. На Климовскую, 5.

Парень выкручивает руль, сворачивая между домов. И так удобно вписываясь. Так правильно. Мы едем по старым улицам. Видоизмененным, но узнаваемым. Даже деревья те же. Не все, конечно, остались, но количество немалое. Светофор приветливо подмигивает зеленым, и мы едем дальше без остановок. Минут пятнадцать, не больше, и я уже вижу родительский дом. Не сказал им, что приезжаю. Зачем напрасно травить душу? У меня меньше двадцати четырёх часов, чтобы вспомнить и затолкать воспоминания поглубже в душу. А дальше снова самолёт и привычная жизнь. И звонить по субботам родителям, как примерный сын.
На балконе всё так же расставлены горшочки с цветами. Отлично их вижу через стекло, усеянное каплями. Что-то цветет сиреневым. И, против воли, улыбаюсь.

- К шестой школе.

Спасибо парню за понимание. Кажется, он проникся, и не задаёт ни одного вопроса. Должно быть, знает, что это моя ностальгия. Может, через много лет он и сам посетит город своего детства. Как вор. Или как лишний в этом мирке.

А школа расстроилась. Ещё немного, и будет похожа на резиденцию какого-то богача, а не учебное заведение. И вся покрашенная, с новенькими окнами. Тьфу. Не люблю школу. Только из-за одного здесь. Из-за него. Прикрываю глаза, чувствуя ком, подступающий к горлу.

Там, за партами, тысячу лет назад мы сидели вместе. Лучшие друзья. Наверное, ещё с детского сада. Всегда шутили, что с самого рождения, а, может, и раньше.

- Отвези меня куда-нибудь выпить.

Он кивает и едет в бар. Его не было десять лет назад. Прошу его подождать. Он относится с пониманием, включает музыку и остается в машине. Подхожу к двери и усмехаюсь. Конечно, это новый бар, но он на месте того, что перевернул когда-то всю мою жизнь. Мне исполнялось девятнадцать, и с лучшим другом мы решили оттянуться и познакомиться с девушками для совсем уж непродолжительных отношений в пару часов. Секса, конечно. Никаких других, будучи молодым и горячим, я не искал. А в любовь не особо верилось. И сейчас бы, наверное, не верил...

Мы здорово нажрались и ноги с трудом держали. Даже не удивляет, что ни одна пышногрудая девочка не повелась. Будь я бабой, тоже держался бы подальше от пьяных в хлам матерящихся студентов. У которых из всех комплиментов, это как сейчас помню, только: «Номерок дай, а лучше пойдём твоими длинными ножками в ближайший отель». Большинство крутили пальцам у виска, но несколько пощёчин мы таки заработали. Хотя друг утверждал, что он именно так знакомился и давали всегда. Врал. Это я потом понял, когда протрезвел. С ним в одной постели. И голова раскалывалась за нас двоих только у меня. Потому что он, оказывается, почти не пил, с*ка. Притворялся. И мешал тому, чтобы у меня что-то с кем-то срослось.

И я сам тогда предложил ему попробовать. Мол, молодые, горячие, почему нет? Рискнём? Целовать парня было непривычно. Как-то совсем иначе. Нет, не хуже. Просто по-другому. Ханжой я никогда не был, о своей ориентации тоже не задумывался. Никаких там терзаний моей пьяной измученной души. Ничего. Я хотел его. Он, вроде как, меня тоже. Наверное, со стороны это выглядело глупо. Всегда казалось, что я делал всё неуклюже и больно. Но "пьяной" тушке было по фиг, да и тогда я усиленно верил, что он пьян не меньше.

С ним было хорошо. Может, он новизны ощущений, а, может, потому, что на самом деле я был больше склонен к лицам мужского пола. Гораздо ярче и острее, чем с девушками. Гораздо круче. Вырубился я моментально...

Заказываю коньяк и залпом осушаю свою скудную порцию. Потом вторую, и прошу повторить.

Утром, подавая воду и таблетку, он признался, что я давно ему не безразличен. Любви я ему не обещал, но мы решили попробовать. Я был свободен, с ним мне было а*уенно. Почему нет? Восемь месяцев мы были счастливы. А ещё два мучились от гомофобных нападок бывших друзей и соседей. Нас буквально травили, но мы были друг у друга. Никогда не говорил ему о любви. Но и себя без него больше не видел.

Потом отцу это надоело и он сказал, что я отправляюсь учиться за границу. Ты провожал меня с улыбкой, говорил, что важно получить образование. Там, в уголке аэропорта, прижав тебя к стене, жестко и грубо поцеловал. Я обещал тебе вернуться. Возвращаюсь.

Учеба. Дрочка. Никаких партнёров. Я был тебе абсолютно верен. И ты мне тоже.

Ещё три порции залпом. Алкоголь обжигает горло. Почти до тошноты.

Мне было двадцать два, когда позвонил отец. Звонить дорого, слишком, защемило сердце. Это единственное, за что я не смог заставить себя его ненавидеть. Он позвонил для того, чтобы сказать, что тебя больше нет. Ты не справился один с этими гомофобными ублюдками и с нашим расстоянием. Ты покончил с собой. А ещё он сказал, что заказал билеты, чтобы я успел к тебе. Попрощаться.

Там, стоя у твоего гроба, я умер сам. Остался на его крышке брошенными комьями земли. И сразу уехал, чтобы на десять лет пропасть из нашей памяти. Пропасть, но не забыть. И я буду приезжать к нашим воспоминаниям чаще. Не прощу родителей. И не возненавижу. Примерный сын, звонящий по субботам. Оправдавший их ожидания, но не счастливый.

- В аэропорт.

Буду возвращаться к тебе. Хотя бы раз в год. А лучше два. В день своего рождения. И в день нашей смерти.

 

Рекомендуем

Миша Сергеев
Одна буква
Алексей Агатти
Улыбка
Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.

5 комментариев

0
Вика Офлайн 27 августа 2015 21:32
Воспоминания.Надо ли их постоянно подпитывать или стоит забыть?Или забыться,ведь забыть нельзя.


Спасибо автору.
Алексей,спасибо за публикацию.
0
Алексей Морозов Офлайн 27 августа 2015 23:57
Цитата: Вика
Воспоминания.Надо ли их постоянно подпитывать или стоит забыть?Или забыться,ведь забыть нельзя.


Спасибо автору.
Алексей,спасибо за публикацию.


а Вы как думаете: надо подпитывать воспоминания?)) а получится?)

автор отличный. рад, что читателям нравится.
--------------------
Взрослые - это те же дети, только выше ростом.
0
Вика Офлайн 28 августа 2015 19:01
Как вы думаете,если каждые два года,как делал герой рассказа, приезжать и вспоминать,что получится? Подпитка.
Другое дело,что эти воспоминания со временем не будут такими острыми и болезненными.Можно,конечно, забыть,если захотеть,но не думаю,что это просто. Есть моменты,которые тебя возвращают. Музыка,картинка или строчка текста и ассоциация с тем,кого нет, приходит в твой мозг моментально.

Я не знаю надо или нет. Каждый выбирает сам.
0
Olya Офлайн 29 августа 2015 13:19
Воспоминания есть и от них никуда не спрятаться. Как же трудно научиться жить с ними. Спасибо большое!
+1
Иштар Офлайн 5 сентября 2015 05:54
Не стоит жить прошлым, каким бы счастливым или трагичным оно не было, но помнить с благодарностью или грустью, надо обязательно. Герой повести вызвал исключительно симпатию и уважение, как и автор этого отличного рассказа. Спасибо!