Фернан Нежный

Случайная встреча

+ -
+80
Случайные встречи порой страшнее целенаправленных ударов. В этом я убедился с наступлением осени. Я люблю эту пору. Это время года. Волшебное, золотое, когда зелень становится багровой. Горячие цвета и холодный воздух.

В то утро машина не завелась и я, чертыхнувшись, в тонкой кожаной куртке направился к метро. Да, смешно, так привык к комфорту, что стал тепличным цветком. Ещё бы, рассчитывал-то на свою машину с печкой и подогревом замёрзшей задницы, а теперь спускаюсь под землю, где мало того, что холодно, так ещё и сквозняки. Мурашки гуляют по спине, пальцы в карманах закоченели, и толпы озлобленных людей. Сразу вспомнил, за что не люблю метро, особенно в будни, особенно по утрам и в час-пик.

Посмотришь на эти рожи и думаешь – как у них вот это недовольство, перекошенная челюсть не отпечатываются на всю жизнь? Женщина уже минуты три орёт на пятилетнюю девочку, которая, к слову, была одной из немногих, кто вполне счастлив. А повод для придирки выше всяких похвал – ты чего улыбаешься?! Ну, да… выбилась из общей массы, непорядок. Не стадо. Не годится. Надо вдалбливать стадный инстинкт с пеленок. Все стоят с кривыми рожами, и ты должна, а то будешь белой вороной. Зачем вообще заводить детей, если потом выплёскивать на них помои? И сейчас я не об обществе, а о родителях. Понятно, что ограждать от всего – верх идиотизма, но орать за то, что ребёнок не ноет…

А потом мой взгляд упал на тебя. Я даже непроизвольно дёрнулся в неконтролируемом желании кинуться тебе навстречу. Светлая кожа, нос с горбинкой, крохотная родинка над губой, сощуренные глаза и светлые отросшие волосы, собранные тёмной резинкой. И щетина двухдневная. И чёрный пуховик. Я, взрослый мужик тридцати с небольшим лет, протирал глаза, как ребёнок. Пальцами. Кулаками. Ты… Но ведь не бывает так.

И стоял со своим планшетом, под бумагу А3 размера. Умом понимаю, что не ты, что не бывает таких у судьбы подарков, что я этого элементарно не заслужил. А рукой так хочется коснуться колючей щеки… прочертить пальцем линию к скуле. Можно врезать по ней кулаком. Для верности. Чтобы убедиться, что это не глюк, что он мне сдачи даст. И кулак, прилетевший в лицо в ответку, разобьёт мне губу.

С*ка, ладно, начальник не опаздывает, он задерживается. Сажусь в тот же вагон, что парень. Жду куда приедет. Прослежу за этим мудаком, что вышиб у меня из-под ног почву. Я на неё встал с трудом! Полтора года я мечтал разбиться вместе с тобой в том грёбаном самолёте! Полтора долбаных года я был никем! Две попытки суицида, но ты, с*ка, бережешь меня, похоже. Не хочешь моей компании там. Решаешь, когда время, а когда нет. Психиатры пытались вправить мне мозг, и в конце концов я просто перестал им доказывать, как это круто – сдохнуть. Доказывать, но не думать. Вернулся в свою фирму, дела которой временно вёл отец. Работаю. Существую. Иногда на неделю ухожу в запой. А тут ты, с*ка.

Какой там Всевышний? Кому вообще в голову могло прийти наградить этого парня твоей внешностью?! За что, мать вашу, я спрашиваю?!

Институт дизайна. Всё просто. Он студент. Твоего возраста или чуть помладше. Господи, да я ж, наверное, как маньяк. Крадучись, ползу за незнакомым парнем. Прикидываю, чего мне хочется больше – сжать в объятиях до хруста костей или до него же избить кулаками… А парень-то не при чём. Он, бл*ть, тебя даже не знал. И явно не в курсе, что, по моему личному мнению, спёр твою внешность, а тут незнакомый мужик на него раз и накинется. И, с*ка, непонятно, что хуже – в морду даст или с соплями обниматься полезет. Я б так точно съездил по роже и сбежал на его месте.

Проводил его до самого фейс-контроля, где он по "студаку" прошёл. И уныло побрёл по улицам. В метро. На работу. Дверь. Кабинет. Кресло. Чёрное. Столешница. Белые листы с буквами. Маленькими. Чёрненькими. Пол. Паркет. Прохладный. Щекой ощущаю.

Десять часов. Ночь. Темно. Метро. Рожи.

Двенадцать. Вискарь. Квартира. Пол холодный.

Три. С*ка, ты примешь меня на этот раз?

Четыре. Ночь. Потолок. "Скорая". Кровь. Ты, ублюдок, и там телефон, что ли, надыбал??? Кто вызвал "Скорую"?

Утро. Псих в белом халате. Какой-то парень. Сосед. По дому. Он врачей вызвал.

Тот самый парень. Ты, бл*ть. Оказывается, он три дня назад в съемную квартиру вселился. Я не верю в совпадения. Никогда не верил. А одна случайная встреча отняла у меня всё. Ты там, наверху, гад, измываешься, как хочешь. К себе не забираешь. А жить я не могу. Не хочу. И если это твой намёк на то, что у меня ещё всё впереди, то иди ты знаешь куда?! Не надо мне твоих подачек. Я тут как-нибудь сам. И второго шанса мне никакого не надо. Не заслужил ещё. Не дослужился…

 

Рекомендуем

Саша Вишез
Подонки
Алексей Агатти
Тайна литературы
Олег Игорьин
Зимняя бабочка
Игорь Росс
Перекресток

0 комментариев

Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.