Миша Сергеев

Кровью сердца

+ -
+31

ВОПРОС

"Знай, что если наш союз не для рая,
то я пойду с тобою в ад"
М.И.Цветаева


Слова, Марина, ничего не значат,
Стихи, Марина, в сердце не живут.
Я, как и ты, любил! Любовь – удача…
Словами этими сейчас другому лгут.
К словам теперь добавились картинки:
Другому шлют сердечки по ночам,
Станцуй ламбаду на моих поминках,
Узнав причину смерти у врача.
Палач не человек, палач – работа.
Претензии какие к палачу?
Я послан в ад, но может быть кого-то
С собою по дороге прихвачу.
Я послан в ад. Забыты обещанья.
Иду один – со мною не пошли.
И лишь вопрос остался на прощанье:
Как в пепел превратился пуп земли?!


Не моему Э.

Явлюсь к тебе, нагой и необутый,
Ты только позови!
Ты мой наркотик, ты моя цикута,
Сгораю от любви.
А ты теперь другому отдаешься
И телом, и душой.
И только с памятью ночами бьешься,
Чтоб чьим-то малышом
Стать!
Стать таким же драгоценным!
Ты – часть моей души.
Появятся еще в моей Вселенной
Другие малыши.
Но врядли я смогу, сгорая,
Любить так сильно впредь.
Живи!
И не смотри, как умирает
Не твой медведь.


МАКИ

Когда-то ты любил маки,
Алые, как кровь на снегу.
Такое сравнение может отыскать всякий,
Даже небрежно рифмующий на бегу.
Papaver somniferum – мак опийный,
Травянистое однолетнее растение.
Год был рядом – красивый и сильный,
Радовало твое созревание и цветение.
А потом ушел: перекати-поле,
Ни крыши над головой, ни денег в карманах…
Я спрашиваю свое сердце: «Доколе
Незаживающая будет ныть рана?!»
А ты пишешь мне про черную полосу,
Накрывшую тебя и всех, кто рядом,
Ее не перекроют крашеные волосы,
Белые. Не твои. Не такие, как надо.
Ты все еще похож на моего любимого,
Только чужие глаза полны тоски,
Как жаль, что все хорошее минуло
Вместе с обещаниями
Быть рядом до гробовой доски.
Завяли маки.
Облетели лепестки.


ДОМнеДОМ

Ты для него – домашнее животное.
Хомяк, ласкаемый небрежно, между прочим,
И я давлю с усильем спазмы рвотные,
Когда читаю: «Дома. Спокиночи.»
Что знаешь ты о доме, несмышленыш?
Ночлег так называешь? Или кровлю?
Как если бы сказал солдат плененный
Про лагерь, где он жил, харкаясь кровью.
ДОМ – это же не стены, не ворота,
Не точка на земле под синим небом,
ДОМ – место, где усталого, с работы
Тебя встречают молоком и хлебом.
Где чистая постель, где страсть и ласки,
Где нежность в сердце, словно в легких воздух,
И где тебе, любя, целуют глазки,
И где с тобой, любя, летают к звездам.
И пусть ты там прописан по закону –
Звучит твой голос глухо и тоскливо,
Сменить любовь на секс по телефону,
Еще совсем не значит быть счастливым. 

 

Перечитывая Бродского 

Дождливым утром, в выходной,
Когда еще все спят,
Я просыпаюсь, чуть живой
Который день подряд.
А жизнь идет. Внизу базар
Всю силу не набрав,
Зовет. Потомки янычар
Среди цветов и трав
Торгуют, мелочью звеня,
На их руках – мозоль.
Они к себе зовут меня,
И я иду на зов.
Я должен лучшее набрать
Из фруктов, овощей,
Чтоб о любви своей сказать
Капустою в борще,
И разносолом на столе,
И нетерпеньем рук…
Ты спишь, усталый юный лев,
А я рисую круг,
В который не хочу пускать
Кошмар твоих не снов.
Жаль, время не вернется вспять.
Жаль, не забыть тех слов,
Что сказаны. Что в пух и прах
Взорвали светлый храм.
А что осталось? Бездна. Крах.
Да и на сердце шрам.
С экрана на меня глядит
Поэт – родней других,
Его давно на свете нет -
Живут его стихи,
Его сонеты о любви
Ведут на эшафот…
Но не умрем, ни я, ни ты,
Пока любовь живет.
Но если все-таки она
Скончается от ран,
Такая жизнь мне не нужна –
Уйду к нему. В экран.


РУДИМЕНТЫ

Ты зачем-то приходишь во снах,
Не как призрак – живой и желанный!
Я в твоих зарываюсь вихрах
И врачую болящие раны.
Краска слезла, и там, у корней
Ты такого же цвета, как раньше,
Там и запах намного родней,
Третий глаз там, не знающий фальши!
Третий Глаз! Почему ты потух?
Почему нас лишила природа
Счастья видеть все то, что не в слух,
Что являлось в болезненных родах?
Где вы, белые крылья мои?
Кто-то вас записал в рудименты…
И бессмысленно Бога молить.
Слезы лить…Это все – сантименты.
Ампутация крыльев. Кровь. Боль.
Больше нечего в жизни бояться –
Я теперь не летающий ноль,
Обреченный ползком пресмыкаться.
Ты сказал – просто не повезло,
Отвернулась судьба – взятки гладки.
Только там, где белело крыло,
Почему-то болит под лопаткой.


ПРОЩАЛЬНОЕ

Прощай, мой несчастливый год
Потерь и разочарований —
Недолетевший самолет…
Раздавленные горожане…
Прощай, любимый мой Малыш!
За то, что сделал ты, прощаю.
Не показал тебе Париж!
Прости. Уже не обещаю.
Прошу прощенья у друзей
За ненаписанные строки —
Я стар и дряхл, как Колизей,
И так же, как и он, далекий.
И буднично, без суеты
Я поменяю номер года,
Уйдя в объятья пустоты
Просить прощения у Бога.

Рекомендуем

Миша Сергеев
Nostalgie
Савелий Коровин
И снова о любви...

4 комментария

0
Сергей Греков Офлайн 18 октября 2016 23:00
Непростое это дело -- писать о неушедшей любви и ушедшем человеке...
Миша, снимаю шляпу: ты нашел особые слова и, главное, -- интонацию, ритм, размер, передающие боль даже лучше, чем любые слова.
"Маки" особенно понравились -- ритм как у ошалевшего сердца, неровными толчками гонящего кровь, которая вот-вот свернется от боли и тоски.
0
Мишка Альтер Офлайн 24 октября 2016 01:12
Цитата: Сергей Греков
Непростое это дело -- писать о неушедшей любви и ушедшем человеке...
Миша, снимаю шляпу: ты нашел особые слова и, главное, -- интонацию, ритм, размер, передающие боль даже лучше, чем любые слова.
"Маки" особенно понравились -- ритм как у ошалевшего сердца, неровными толчками гонящего кровь, которая вот-вот свернется от боли и тоски.

Спасибо, Сергей. И любовь не ушла, и человек, как оказалось, не до конца ушел. Поэтому и боль, и смятение, и невозможность принять решение, и запредельная искренность.... И лучшее, из того, что я написал - это тоже ОН. Вчера слушал лекцию Д.Быкова о Бродском (она и навеяла последнее стихотворение). Ему задают вопрос: "Что нужно сделать, чтобы лучше понимать поэзию Бродского"? Быков отвечает: "Несчастливо влюбиться!". Очевидно, какие-то стихи и можно писать только кровью сердца!
0
Сергей Греков Офлайн 24 октября 2016 06:01
Цитата: Миша Сергеев
Цитата: Сергей Греков
Непростое это дело -- писать о неушедшей любви и ушедшем человеке...
Миша, снимаю шляпу: ты нашел особые слова и, главное, -- интонацию, ритм, размер, передающие боль даже лучше, чем любые слова.
"Маки" особенно понравились -- ритм как у ошалевшего сердца, неровными толчками гонящего кровь, которая вот-вот свернется от боли и тоски.

Спасибо, Сергей. И любовь не ушла, и человек, как оказалось, не до конца ушел. Поэтому и боль, и смятение, и невозможность принять решение, и запредельная искренность.... И лучшее, из того, что я написал - это тоже ОН. Вчера слушал лекцию Д.Быкова о Бродском (она и навеяла последнее стихотворение). Ему задают вопрос: "Что нужно сделать, чтобы лучше понимать поэзию Бродского"? Быков отвечает: "Несчастливо влюбиться!". Очевидно, какие-то стихи и можно писать только кровью сердца!

А я и не знал, что для того, чтобы лучше понимать стихи, надо что-то делать!)
Для меня вообще "любить" -- глагол только формально, на самом деле это состояние, существительное... Потому что как глагол это -- секс.
+1
bedwizard Офлайн 1 августа 2017 04:06
Умка, ах ты ж старый белый медведь. Да как посмел ты вешать носа черную пипку!? Вот же зараза. Ругаю тебя сотней дрянных слов, ибо могу могу себе это позволить. Я дерзкий провинциальный юнец вызывавший тебя на тет-а-тет, я хороший ученик плохих учителей, я тот кого забыл ты и вряд ли вспомнишь рычу, дымлюсь и пьянею в гневе.
О мой самый плохой учитель - жестокий, беспощадный, горячо любимый и родной, как я могу остаться безучастным читая эти строки. Плевать на Бродского, путь хлещет кровью его строфа еще хоть сотню или тысячу лет. Послушай, ты не смеешь, не должен, запрещаю, НИ ЗА ЧТО предать всю полноту своей жизни, отречься от своих идеалов... Умка, вспомни... Ты проморгал весну, так не профукай осень.
Я помню... Разве смог ты забыть?! Твоя осень полна радужных красок, в пустые аллеи полные запахом цветов, в них дует ветер несбыточных снов и ты идешь. Всегда шел! Уверенный, целеустремленный, даже надменный. Ты всегда знал чего хочешь, кто тебе нужен, а кто лишь пыль. Так как случилось так...
Не пойми меня не правильно. Я бескрайне благодарен тебе. Пусть у меня на то ушли не дни и недели, я все же усвоил твой урок. В моей памяти и сердце ты навсегда запрятан в самый ценный уголок, о мой заочный любимый плохой учитель. Так как смеешь ты, некогда полный жизни, унывать? Ах ты ж старая вшивая медвежья шкура. Давай рычи, злись, ругай меня, я знаю как неприятны тебе эти слова. Но только умоляю, встрепенись!
Ты помнишь... Если захочешь уйти, уходи - держать не стану, но если я увижу, что ты совершаешь глупость, то буду держать, хвать за ноги, кусать и топотать ножками, ведь именно это значит ЛЮБЛЮ
Эх, дать бы тебе сейчас по волосатой жопе. Что б не случилось, не отрекайся от своих идеалов, не подавай плохой пример и помни, что где то далеко есть мальчишка (а ныне, мужчина) который не прекратит тебя любить...
С глубоким чувством, извечно твой, ПЛОХОЙ хороший УЧЕНИК.
Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.